He intentado no reconocer que los años matan la inspiración, que el tiempo no ahuyenta la emotividad del alma, pero es falso. Cada día soy mayor y mas inútil al crear , solo ciertas cosas , solo en ciertos aspectos, solo en ciertos momentos, como cuando el silencio es el que responde una invitación, que no es mas sino la comprobación de una leve inquietud , como cuando hablo y hablo y no entiendo lo que digo así de confusa e inestable, mas que nunca y menos que antes, difícil , como describirlo si la independencia me enseño la soledad y el extrañar se hace mas rutinario , si se entiende que se entienda el que esta solo lo comprende, que estar solo es asesinar la duplicidad del ser es como un acto caníbal que las letras logran describir, la tortura del ser ,del tener que responder y del pensar que dejas atrás lo que mas se quiere sin que te muestre que le duele, que dura realidad casi nunca impensada y el escalofrió que corre por el cuerpo y las lagrimas que quieren brotan pero no lo logran tal ves es mas fácil decir que es la naturaleza que errática una vez mas me llevo a ser lo que siempre he sido sin sacarme de los principios de mi ser , errar ..
